Me calenté

Que me disculpe el gran Franz por ilustrar con su rostro estas humildes palabras, pero quién sino para acompañar una sentida queja a la soberbia, insoportable, malhabida y malparida burocracia argentina. Ya sea en sus versión ventanilla -mina/tipo cara de mechupaunhuevotuputotrámitenomerompaslaspelotas- o en el clásico rebotín telefónico, en el que nunca nadie sabe con qué mierda de interno te tiene que pasar y te podés perder toda una tarde con el puto tubo en la mano, preguntándote qué carajo hace esa gente durante todo el día que no puede averiguar un choto número de interno que seguramente debe tener delante de sus narices en un documento de word pegado con cinta scotch a la pared, justo sobre el fichero color aluminio en el que descansa el pobre potus que sobrevive aunque no lo riegan desde hace años, porque todos están demasiado ocupados cebando mate y comentando los goles de Francia-Japón.